Писмо от френски войник от Крим, адресирано до известен Морис, приятел на автора, в Париж: „Нашият майор казва, че според всички правила на военната наука е крайно време за тях (руски - Ю. Д.) да капитулира. За всяко тяхно оръдие имаме пет оръдия, за всеки войник - десет. Трябваше да видиш оръжията им! Вероятно нашите дядовци, които щурмуваха Бастилията, имаха най -добрите оръжия. Те нямат черупки. Всяка сутрин техните жени и деца излизат на открито между укрепленията и събират зърната в чували. Започваме да снимаме. Да! Снимаме жени и деца. Не се изненадвайте. Но ядките, които събират, са предназначени за нас! И не си тръгват. Жените плюят в нашата посока, а момчетата показват езика си. Те нямат какво да ядат. Виждаме как разделят малки парчета хляб на пет. И откъде черпят сили да се бият? Те реагират на всяка наша атака с контраатака и ни принуждават да отстъпим зад укрепленията. Не се смей, Морис, на нашите войници. Не сме страхливи, но когато един руснак има щик в ръка, бих го посъветвал да се махне от пътя. Аз, скъпи Морис, понякога преставам да вярвам на майора. Струва ми се, че войната никога няма да свърши. Вчера вечерта отидохме в атака за четвърти път този ден и се оттеглихме за четвърти път. Руските моряци (писах ви, че слязоха от корабите и сега защитават бастионите) ни преследваха. Набит мъж с черни мустаци и обица в едното ухо тичаше напред. Той събори двама наши - единият с щик, другият с приклад на пушка - и вече се прицели в третия, когато красив шрапнел го удари право в лицето. Ръката на моряка отлетя, кръв изтича във фонтан. В разгара на момента той изтича още няколко крачки и падна на земята при самия ни вал. Завлякохме го при нас, някак му превързахме раните и го сложихме в землянка. Той все още дишаше: „Ако не умре до сутринта, ще го изпратим в лазарета“, каза ефрейторът. - А сега е късно. Защо да се занимавате с него? През нощта изведнъж се събудих, сякаш някой ме е бутнал отстрани. В землянката беше напълно тъмно, дори да извадиш око. Лежах дълго, без да се мятам и да се обръщам, и не можех да заспя. Изведнъж в ъгъла се чу шумолене. Запалих кибрит. И какво бихте си помислили? Ранен руски моряк изпълзя до буре с барут. В едната си ръка той държеше трън и кремък. Бял като чаршаф, със стиснати зъби, той напрегна останалите сили, опитвайки се да удари искра с една ръка. Още малко и всички ние, заедно с него, с цялата землянка, ще полетим във въздуха. Скочих на пода, грабнах кремъка от ръката му и извиках с глас, който не беше мой. Защо изкрещях? Опасността беше отминала. Повярвай ми, Морис, за първи път по време на войната се уплаших. Ако ранен, кървящ моряк, чиято ръка беше откъсната, не се предаде, а се опита да взриви себе си и врага във въздуха, тогава войната трябва да бъде спряна. Безнадеждно е да се биеш с такива хора “.
